le sol dur
les arbres noirs
les branches sèches
le ciel brouillé de nuages
la pluie fine
les peupliers dénudés
la nuit froide de décembre
la terre des champs vides
le soleil pâle d’un dimanche
le chemin balayé par le vent
le silence

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Un chardon
près d’une pierre
se meurt.

Dans ses veines
une dernière sève.

Je le fixe :
son épine
me transperce.

Elle a suffi
à son éclat.

La maison craque.

Elle résiste.

Comme nous.

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Je demande au pommier
de mûrir ses fruits.

Je demande à la haie
de retenir ses feuilles.

Je demande à la pierre
de polir son sommeil.

Je demande au chemin
de vieillir mes pas.

Je demande à tes yeux
de se souvenir.